LATITUDESSiempre al final uno está solo. También al principio. Solo. Arrojado al mundo en volandas. Y debes lidiar con batallones de circunstancias. Con situaciones atmosféricas. Con leyes de tránsito. Debes circular por carreteras adecuadas. Tener una bandera. Un himno. Una madre. Un paisaje. Y somos frágiles. Rompibles. Fugaces. Y esa cosa impropia de creernos inmunes. Fatalmente eternos. Y vamos por el mundo con una nariz de payaso maltrecha. Diciendo sí a todo. Diciendo no a todo.
Originales.
Y nos creemos el cuento.
Únicos.
Geniales.
Mi mentira vale más que la tuya.
Yo.
Somos dueños de la razón.
La vida tiene sentido por mí.
Te lo voy a explicar.
Te lo dije antes.
Ya te lo expliqué.
No voy a volver sobre lo mismo.
Y vamos por el mundo como si nada. Siendo dueños de un gramo de queso. De una bicicleta. De la verdad. Y sobre todo. Eternos. Hasta el hartazgo. Pobres inútiles buenos para nada. Somos eso.
Hugo Vera Miranda
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